Las Crónicas de las Noches. (Vida de un portero de discoteca). Primera Parte. 8.


7.

La noche había caído.

Absoluta.

Oscura.

El sol se acababa de ocultar hacía apenas una hora.

No se percibía sonido alguno, característica propia de los campos de la Meseta.

Salvo el de los impactos, gruñidos y lamentos de los dos hombres.

Y el de las agitadas respiraciones.

De un fuerte directo le reventé la nariz, y me manchó la camisa con las salpicaduras. Jamás la volvería a tener ni recta, ni en su sitio, si salía de aquella. Sería feo, y tendría el rostro marcado, de boxeador de tercera categoría venido a menos.

Le sacaba unos años, pero el cabrón también era grande, y fuerte, puro nervio. Por eso era el gallo de su gallinero, deduje, por eso era quien dirigía el percal y movía todo el cotarro por la zona, partiendo el bacalao, dejando las menudencias para los cuatro pringados que también controlaba.

El chaval era casi tan alto como yo, pero yo le sacaba unos quince kilos, por lo que casi sentí el crujir de su cráneo al encajar el impacto de mi puño propulsado por todo el brazo, desde el hombro.

Me dio la impresión de que no le había dolido. No como debería.

‘Mierda –pensé-. Va hasta arriba de coca…’.

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~ por Aura G. en 14 octubre, 2012.

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